Vera Hesse: Autorenhomepage

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Nicht obwohl schon ziemlich alt, sondern weil, war Johanna zu Begeisterung und spontanen Taten fähig, die ihr in der Erdenschwere ihrer Jugendzeit meist abgegangen waren: Sie schickte Fritz Feldmann, dem Autor eines selbstironischen Beitrags in einer Anthologie, eine E-Mail, um ihm mitzuteilen, dass ihr sein Text besonders gut gefallen habe und wieso. Zudem hatte sie gerade einseitig weinselig per E-Mail auf ihre freie Mitarbeit und die neue Duz-Brüderschaft mit dem Herausgeber einer virtuellen Literaturzeitschrift angestoßen und so bekam Autor Fritz auch etwas davon ab. Da er nicht widersprach, blieb es dabei. Fritz schickte ihr umgehend drei Bücher von sich und lud sie zu einer von ihm organisierten Lesung in der Nachbarstadt ein. Dies sei eine gute Gelegenheit, sich mal persönlich kennen zu lernen, schrieb er ihr. Sie würde ihn anhand seines Fotos in einem seiner Bücher erkennen, er hätte ihr Konterfei längst auf ihrer Homepage gefunden, vermutete sie. Bereits diese einseitige Annahme markierte den Beginn eines Missverständnisses. So ist das eben zwischen Bewohnern verschiedener Parallelwelten, der vermeintlich echten und der virtuellen.

Am Abend darauf hallten ihre Schritte durch die Schluchten der Hochhäuser von Manhattan, wieso befand sie plötzlich in New York? Warum nicht, sagte sie sich, in ihrer virtuellen Welt konnte sie gleichzeitig überall sein. Und stand dort auf dem Kneipenschild, wie zur Bestätigung, nicht Klein-Manhattan? Nachdem sie lange umhergeirrt war, fand sie endlich das Kulturhaus, in der die Lesung von vier finnischen Autorinnen – zweisprachig – stattfinden sollte. Sie zahlte den Eintritt und schaute sich um. Etwa dreißig meist ältere, kulturbeflissene Damen wie sie saßen bereits auf ihren Stühlen, derweil ihre Gatten wahrscheinlich schon verstorben vor den Fernsehern vermoderten, außer ihrem natürlich, diesem Feuerkopf, der heute Abend einen Vortrag über die Hintergründe des Irakkriegs hielt. Viele Stuhlreihen waren noch leer, so verließ sie den kleinen Saal, um sich draußen am Kiosk Zigaretten zu kaufen. Fritz und seine Frau – Johanna erkannte ihn im Augenblick eines Mouseklicks – kamen ihr auf dem Bürgersteig entgegen. Sollte sie ihn jetzt mit „Fritz“ anreden, während seine Frau sie womöglich mit hoch gezogenen Augenbrauen beäugte oder lieber doch mit „Herr Feldmann“?
    „Ich hol nur schnell Zigaretten“, rief sie ihm zu, als die beiden an ihr vorübereilten, „bis gleich.“
    Das war auch nicht besser gewesen, als „hallo Fritz“ zu sagen.
    Fritz stand neben den hinteren freien Stuhlreihen inmitten einiger Leute, gleich würde er seine kurze Ansprache halten, da wollte sie nicht stören. Sie lächelte ihn an, er lächelte zurück und weil er noch keine Anstalten machte, sie zu begrüßen, setzte sie sich in eine der letzten Reihen auf den Außenstuhl. Kurz darauf zog sie die ausgestreckten Beine an und ließ Fritz` Frau vorbei, die neben ihr Platz nahm, sie aber nicht beachtete. Hmm, dachte Johanna, heutzutage muss man eben immer mit seltsamen E-Mail-Bekanntschaften aus virtuellen Parallelwelten rechnen, die plötzlich auftauchen und wieder verschwinden. Auch sie hatte, als Bewohnerin beider Welten, einige aus jener Welt kennen gelernt, sie fand es gar nicht so schwer, sich mit ihnen zu verständigen. Manchmal allerdings fragte sie sich, ob die alle wirklich sind, aber was ist schon Wirklichkeit?  
    Fritz ging federnden Schrittes zum Podium und sprach, als hätte er Johannas Gedanken erraten, von Krieg und Frieden und Völkerverständigung, der auch eine Veranstaltung wie diese hier diene. Zum Schluss hieß er die Dichterinnen auf Finnisch willkommen. Daraufhin zog er sich zurück, steuerte auf Johanna zu, die zu ihm aufblickte, und setzte sich unmittelbar hinter sie. Johanna rätselte … Ob sie es sich nur einbildete, auf dieser Lesung anwesend zu sein? Vielleicht hing sie in Wirklichkeit vor ihrem Computer, dann war es nicht verwunderlich, dass Fritz sie nicht ansah. Und wer saß dann an ihrer Stelle auf diesem Stuhl?
Die Musiker spielten wohltemperierten Jazz, den sogar ältere Damen goutieren konnten. Als das zweite Stück ausklang, erklärte Dichterin Nummer eins, worum es in ihrer Erzählung ginge und las sie auf Finnisch vor. Obwohl Johanna kein Wort verstanden hatte, klatschte sie verhalten. Nicht zu sehr, denn sie wusste schließlich nicht, ob die Erzählung eine gelungene war.
    Nach erneuter Musikdarbietung trat Dichterin zwei an das Pult. Den ersten Teil ihrer Erzählung hatte sie ins Deutsche übersetzt, der Rest folgte auf Finnisch, der letzte Satz wieder in Deutsch. Da sich Johanna der Zusammenhang nicht erschloss, fühlte sie sich nicht veranlasst, wie die anderen über die mögliche Pointe zu lachen, erst recht nicht so entzückt. Sie schienen alle Finnisch zu verstehen, oder doch nicht alle? „Lauter“ hatte eine Dame aus dem Publikum gerufen. 
    Johanna konnte sich kaum noch auf dem Stuhl halten. Hart drückte er sich gegen ihr weiches, sich tonnenschwer anfühlendes Fleisch und schnürte ihr an der Vorderkante die Beinvenen ab. Unruhig, als säße sie auf der hölzernen Schulbank und wäre zum Sitzenbleiben verurteilt, während sich ihre Beckenknochen folgerichtig durch das Holz bohren wollten, rutschte sie hin und her. Sie sehnte sich nach dem kalten Büfett, das hinter ihrem Rücken an der Wand auf sie wartete. Sie wollte es nur anschauen, aufstehen, sich die Beine vertreten und etwas anderes sehen als die um Völkerfreundschaft bemühten Dichterinnen, die sie schon zu lange verständnislos angestarrt hatte. Das Büfett war zweitausend Kilometer von ihr entfernt, vermutlich in der irakischen Wüste, einer Fata Morgana gleich unerreichbar. 
    Nach der musikalischen Unterbrechung stöckelte Dichterin drei nach vorn. Anhand ihrer einleitenden Gesten verstand Johanna immerhin vage, worum es ging, ein Gedicht handelte von Blümchen und Vögeln im Frühling, ein anderes von einem entsorgten Weihnachtsbaum, nun ja, dies kann durchaus ein interessantes Thema sein, redete sie sich ein. Besonders für Finnen. Wie feierten die eigentlich Weihnachten? Johanna sackte mehr und mehr in sich zusammen. Sie schien nicht die einzige zu sein. Kleiderrascheln, verhaltenes Räuspern und Ächzen untermalte die lyrische Stimmung der Dichterin. „Langsamer!“, rief eine Zuhörerin, die nicht mehr folgen konnte. Sicher, Lyrik soll man nicht im Schweinsgalopp, sondern Wort für Wort genießen, selbst wenn es finnische Lyrik ist, stimmte Johanna ihr zu und vermisste ihre Fernbedienung, mit der sie den Ton lauter einstellen, aber auch das Programm wechseln konnte.
    Johanna appellierte an ihren guten Willen und begann sich vorzustellen, sie hörte hier so genannte moderne Lürick mit ü und ck. Besonders privatistisch-hermetisch verschlossene oder experimentelle Lürick hatte sie schon immer in Rage gebracht. Sie kam sich dann so blöd vor, weil sie nichts verstand, war aber nicht blöd genug zu behaupten, nicht sie, sondern die Lyriker seien blöd. Das ärgerte sie dann erst recht. Diese lürisch verrammelten Welten waren ihr trotz gleicher Muttersprache ebenso rätselhaft wie Finnisch. Aber. Gerade weil sie die einzelnen finnischen Wörter nicht verstand, befreite sie das von der Zumutung, den Sinn des Ganzen begreifen zu müssen und so war sie auch nicht wütend auf die finnischen Dichterinnen, sondern blieb – trotz ihrer Qual, die der einer Gemarterten gleichkam – wohlwollend gestimmt und völkerverbindend gesinnt. Was die Dichterinnen ihr sicherlich nicht ansahen, lasen sie doch, wenn sie zuweilen beim Lesen aufschauten und ihr Blick sie streifte, vermutlich wenig Friedfertiges aus ihrer Miene heraus. Die wirklichen Missverständnisse entstehen erst durch die Illusion einer gemeinsamen Sprache, ob verbal oder nonverbal, sagte sie sich und dachte an Fritz, der jetzt wenigstens ihren Hinterkopf kennen lernte. Fritz beugte sich nach vorn und sprach leise mit seiner Frau. Auf ihrem Schoß erkannte Johanna die Anthologie mit seinem Text. Ach, Fritz, lies du doch mal, stöhnte sie innerlich auf und erhaschte einen Hoffnungsschimmer. Er musste das hier wieder gutmachen, schließlich ging es um Völkerverständigung. Jetzt hatte er endlich seinen Text vorzutragen! Die Dichterinnen sollten auch einmal nichts verstehen! Dies schien die beste Voraussetzung für Völkerverständigung zu sein, denn das Publikum erwies sich als erstaunlich friedlich und den Dichterinnen zugewandt.
   Johanna ließ sich Stückchen für Stückchen auf ihrem Stuhl nach vorne rutschen, etwas über die Kante hinaus, ihr malträtiertes Hinterteil war in Gefahr abzustürzen und hart auf dem Boden aufzuschlagen, doch kurz bevor der Sog der Tiefe diesen sich selbstständig machenden Körperteil überwältigen konnte, zog sie ihn wieder zurück, presste ihren Rücken gegen die Stuhllehne und atmete tief durch. Jedes Mal hatte diese unkontrollierte Erschlaffung ihres Körpers vorübergehend entspannend auf sie gewirkt. Der leider nur schwächliche Adrenalinschub, den ihr das Spiel mit der Gefahr verschaffte, ließ sie wenigstens für Sekunden ihre Missgestimmtheit verlieren. Sollte sie dies so weitertreiben, würde sie auf die Erde plumpsen und der Stuhl krachend umfallen.
    Und wenn jetzt alle das Gleiche täten?, frohlockte sie.
    Dichterin Nummer vier, eine Österreicherin – Johanna empfand schlagartig Sympathie für sie – die in Finnland geboren war, las ihre Gedichte zunächst auf deutsch, dann in ihrer Sprache. Johanna klatschte wie befreit, immerhin hatte sie die Verse verstanden und das gelähmte Hirn etwas zu kauen, indes ihr hohler Magen von der Büfettmorgana träumte.     
    Die Frohe Botschaft eines der Musiker, es gäbe eine Pause (WANN, WANN? ETWA JETZT?), wurde zunichte gemacht, als Dichterin eins erneut zum Pult schritt. Das Programm schien sich zu wiederholen. Nach ihr würden die Musiker ein, zwei Stücke spielen, daraufhin käme Dichterin zwei nach vorn und so weiter und so fort, Johanna fühlte sich in einer Endlosschleife gefangen. Als die Dichterin ihr Alzheimer-Gedicht vorzutragen gedachte, machte sich Johanna auf Zehenspitzen aus dem Staub und steuerte das Foyer an. Ihren Rucksack ließ sie extra neben dem Stuhl liegen, als stillen Hinweis, dass sie zurückkäme. Sichtbar für ihn, den Autor Fritz und seine Frau, sowie aus Nachsicht und Höflichkeit, den vortragenden Dichterinnen zuliebe. Mit Rucksack an ihnen vorbeizuschleichen, hätte den Eindruck erweckt, sie ginge mitten in der Lesung nach Hause. Solch eine gemeine, wenngleich ehrliche Tat hätte sie, zu ihrem Bedauern, nicht fertig gebracht.
    Erleichtert rauchte sie im Foyer gleich zwei Zigaretten hintereinander, zu trinken gab es hier leider nichts, und blätterte trotz dieser missglückten Veranstaltung im Programm des Kulturhauses. Rechter Hand lockte der Ausgang. Sie konnte sofort gehen, sie konnte bleiben, sie hatte die Freiheit der Wahl und so blieb sie. Ein paar Worte wollte sie nun doch mit Fritz wechseln, schließlich war sie auch deshalb gekommen, um ihn in natura kennen zu lernen und damit zur Völkerverständigung beizutragen. 
    Sie steckte das Programm zurück in den Ständer und schaute auf. Wer stahl sich denn da, durch einen Nebenausgang, klammheimlich, schien es ihr, hinaus? Ein weiteres, auf seinem Sitz angenageltes Opfer der finnischen Literatur, das endlich die Gelegenheit zu einem Befreiungsschlag ergriffen hatte? Es war der Autor Fritz mit seiner Frau.

Nicht obwohl schon ziemlich alt, sondern weil, lief Johanna laut vor sich hin schimpfend durch die Schluchten von Manhattan, weil sie den Ausgang zur S-Bahn-Haltestelle nicht fand. Zudem schwoll der Verkehr an, in den Autos saßen fast nur alte Damen, die aufs Gaspedal traten. „Durst hab ich auch noch, und zwar wie ein Kamel“, rief sie, während ein ihr entgegenkommender junger Mann einen weiten Bogen um sie schlug.
    Sie riss die Kneipentür des Klein-Manhattan auf und stürmte hinein. 
    „Oh!“, entfuhr es ihr, als sie Fritz an der Theke entdeckte.
    „Ich hab`s doch geahnt ...“, murmelte Brigitte.
    „Guten Abend ...“, sagte Fritz, „Bist du … sind Sie etwa...“
    „Johanna, das Kamel, wer sonst! Eine Fata Morgana?“
    Da fiel ihr ein, dass sie den Rucksack im Kulturhaus neben ihrem Stuhl vergessen hatte. Die Veranstaltung lief vermutlich noch. Sie starrte Fritz an, der sich bereits duckte.
Der Abend endete friedlich. Fritz kehrte relativ bald mit ihrem Rucksack zurück, vier finnische Autorinnen in seinem Arm, auch die mittlerweile getröstet und reichlich angeschickert. Und dann folgten sie ihm in den leeren Saal des Kulturhauses und machten sich endlich über das Büfett her.
   Immerhin hatte Johanna einen ersten Einblick in und Ausblick auf die finnische Literatur erhalten.
   Maailmaa on jos jonnekin päin, sanoi akka, kun kepillä saunanluukusta koitti, ein finnisches Sprichwort. Wie ist die Welt doch groß und weit, sprach die Alte, als sie einen Stock zur Saunaluke hinaussteckte.

  Meine erste Kurzgeschichte:

                             Eine abgründige Kaffeefahrt     

„Schreiben Sie einen Roman an einem Wochenende“, flatterte mir ins Haus. Eine Kaffeefahrt in die Berge versprach man mir – „für Verpflegung bitte selbst sorgen. Kaffee bis zum Abwinken – kostenlos!“ hieß es salopp. „In einem achtundvierzigstündigen Crash-Kurs erlernen Sie das Handwerk des Schreibens ...“ – der Kaffee war wirklich nötig – „... nach einer in den USA entwickelten brandneuen Ganzheitsmethode! Schreiben Sie Ihren Roman, noch während wir Ihnen Tipps geben, denn Schreiben lernt man nur durch Schreiben!“
    Um auszuschließen, dass die Aspiranten füllerkauend fruchtlose achtundvierzig Stunden über einer Romanidee brüten, war das Thema „mit viel Raum für eigene Fantasie“ vorgegeben. Was für ein Thema könnte das sein? „Raten Sie! Wer es richtig errät, gewinnt eine Rheumadecke. Die Auflösung erfolgt während der Fahrt.“ Noch litt ich nicht an Rheuma, aber man weiß ja nie, was man noch alles so vor sich hat ...
    Dieselbe Firma bot auch „Sticken nach Vorlage“ an. Die Vorlage war zu erraten. Ich
vermutete den Mann mit dem Goldhelm. Verächtlich rümpfte ich die Nase: Das war mir nun doch zu primitiv.
    Die Busfahrt kostete 19,95 DM. Billig. Wollte ich nicht immer schon schreiben?
    Es war soweit! Im Morgengrauen des Freitags wartete ich frierend an der im Nebel
versunkenen Bushaltestelle. Der komfortable Reisebus fuhr nicht an mir vorbei, wie befürchtet, sondern nahm mich in seine warmen Eingeweide auf wie der Wal den Jonas. Fauchend schlug die Tür hinter mir zu.
    Nachdem wir alle vollzählig waren, wurden wir lebhaft begrüßt von einer Morgenlerche.
    Wir muffelten zurück.
    „Achtundvierzig Stunden sind sechsundneunzig halbe Stunden“, behauptete sie.
    Kein Mensch rechnete nach.
    „Wer täglich nur eine halbe Stunde schreibt, hat also ein gutes Vierteljahr Zeit für seinen Roman. Jeden Tag nur eine Seite wären nach sechsundneunzig Tagen ebenso viele Seiten. Wir aber schaffen das an einem Wochenende. Time is money, gelle?”
    Diese Rechnung schien mir logisch zu sein. Skeptische Stimmen meldeten sich. Ein Roman von Handke habe immerhin über tausend Seiten und ... Stolz schnippte ich mit dem Finger: „Hermann Hesses Gertrud hat etwas über hundert Seiten und ist auch ein Roman.“
    „Ift hier nicht der Ftickkurf? Bin ich etwa im falfen Buf?“, rief mein Sitznachbar, der einer altjüngferlichen Ausgabe Rudolpho Valentinos glich.
    Verstohlen schaute ich nach, ob er Gamaschen trug. Nein, Knickerbocker und rote, gestrickte Kniestrümpfe. Die auf ihn einredende Lerche meinte, die Berglandschaft könne auch ohne Stickkurs reizvoll sein. Das hat er dann auch eingesehen.
    „Geftatten? Herr Kurt ift mein Name“, stellte er sich vor und reichte mir seine Hand. Sie fühlte sich an wie eine Nacktschnecke: weich und feucht. Herr Kurt spuckte beim
Sprechen und er konnte das „S“ nicht aussprechen. Heraus kam ein Fffft-Laut. Wie der Pinguin Ping aus der Augsburger Puppenkiste, dachte ich.
    „Heute geht aber auch allef fief! Erft habe ich meine vergoldete Fahnkrone verfluckt, aufgerechnet den oberen Fneidefahn – und jetft fitfe ich auch noch im falfen Buf!“ Kläglich verzog er sein Gesicht und zeigte mir seine Zahnlücke.
    „Ich bin Frau Helga“, sprach ich dort hinein. Der Sog des Schwarzen Lochs ließ mich meinen Blick abwenden.
    „Wie foll ich jetft mein Brötchen effen? Haben Fie vielleicht etwaf Weichef für mich?“
    „Aber nur zum Tauschen.“
    „Ja, bitte!“
    Ich kramte ein Ei hervor, für das er sich bedankte, nickte ihm zu und biss in sein Brötchen.
    Mein schwergewichtiger Vordermann drückte sein Gesäß durch den Sitz und quetschte schmerzhaft meine mittlerweile heißen, schweren Beine. Schweigend und dösend litt ich vor mich hin.
    Plötzlich zuckte ich zusammen.
    „Jaaa! Richtig geraten! Ihre Schreibvorgabe ist dieses Foto mit dem niedlichen, kleinen Jungen auf dem Berggipfel. Ist er nicht herzig mit seiner Zahnlücke und dem lustigen Tirolerhut?“ Irgendwer freute sich lautstark über die gewonnene Rheumadecke. Schließlich hielt auch ich ein ausgeteiltes Exemplar meiner Schreibvorlage in den Händen – zu der mir etwas einfallen sollte. Ich konnte ihn auf Anhieb nicht riechen, diesen grinsenden Balg.
    „Die erste Übung“, rief die Lerche. „Füühlen Sie sich nuun in dieses Kind ein, entwickeln Sie Gedanken. Der Schriftsteller schreibt auch dann, wenn er nicht schreibt. Tun Sie es ihm nach und wenn wir angekommen sind, dürfen Sie Ihre ersten Worte gleich aufschreiben!“
    Emsig befolgten alle – außer Herr Kurt und ich – diesen Rat.
    Er schaute auf das Foto. „Putfig“, flötete er aufmunternd, „ob man den auch fticken kann?“
    Wort- und Satzfetzen schwirrten durch den Bus: „Der Junge stand auf dem Berg und...“ 
    „... was machte er dort eigentlich?“
    Es dichtete nur so. Musen kauerten verkrampft auf den Rückenlehnen und bliesen ihren Denkern durch die Ohren ins Gehirn.
    Wer ein Dichter werden will, der muss auch durch entsetzliche Niederungen waten können, belehrte ich mich selbst und bemühte mich um Gedanken. 
    Nichts.
    Eine unermessliche Wut stieg in mir hoch. Ich hasste ihn. Was hat der verfluchte Idiot auf dem Gipfel zu suchen? Bemerkt er nicht den grausigen, tiefschwarzen Abgrund hinter sich? Nee, der ist zu blöd dazu. Lacht auch noch so bescheuert. Hähä! Mordgedanken bemächtigten sich meiner. Ihn einfach da runterzuschubsen, das wär`s! Damit wäre das Problem gelöst und ich könnte von wunderbarer Einsamkeit und Gipfelseligkeit schwärmen, von der eisklaren Luft und Nietzsche zitieren! Das gäbe mehr her.
    Wir sind da! Ich weckte Herrn Kurt, der an meiner nassen Schulter schnarchte und
sabberte. Bald wird er seine Zahnkrone wiederhaben, dachte ich und stellte mir vor, wie er sein Häufchen mit einer Pinzette untersucht, was mir einen hysterischen Lachanfall bescherte.
    „Waf lachen Fie denn fo?“, fragte Herr Kurt mit unsicher schwankender Stimme.
    „Ich freu mich so! Gucken Sie mal, wie schön unsere Schreibunterkunft ist! Diese riesigen Panoramafenster! Hier lässt es sich doch doll träumen und sticken, äh, dichten!“
    Erwartungsvoll betraten wir die große Halle. Auch die äußeren Umstände für das
Schreibenkönnen hatte man berücksichtigt: Von drückend harten Schulbänken bis zu Wohnlandschaften – an alle möglichen Vorlieben war gedacht worden. Sogar ein Himmelbett stand in einer Ecke.
    Mich zog es ins Helle auf einen Liegestuhl. Endlich konnte ich meine geschwollenen Beine hochlegen. Aah! Durch das Panoramafenster lockte der Gipfel.
    Parnass, dachte ich, Olymp, Eichenlaub.
    Herr Kurt verdrückte sich derweil und machte seinen ersten Spaziergang.
    Nun packten wir unsere Ranzen aus und zückten Papier und Schreibgeräte. Vor uns lag unsere Schreibvorlage. Wo blieb eigentlich der Kaffee?
    Vor mir lag meine Schreibvorlage sowie das gähnende Nichts der Gedankenleere, der Abgrund. Die Lerche zwitscherte.
    Ich starrte diesen Jungen an mit seinem lächerlichen Tirolerhut. ER, SIE, ES bahnten sich gewaltsam einen Weg aus meinen tiefsten Tiefen heraus, hinaus. Der Urmensch, die Mordlust, ein grauenvolles ES. Jetzt wusste ich, was Freud damit gemeint hatte.
Genug! – Ich floh nach draußen und beschloss, es Herrn Kurt nachzumachen. Alleine, endlich alleine machte ich mich zum Gipfel auf, dem ich schnell näher kam.
    NEIN! Bitte nicht! Da ist wieder dieser Junge, er winkt mir von da oben mit seinem Stecken zu, er trägt Knickerbocker und rote Kniestrümpfe. Seine komplette Sippschaft kommt mir Volkslieder singend entgegen: der Alm-Öhi, Heidi, die Wilden Herzbuben, Karoline Reibach und Heidis Großmutter. Diese singt nicht, sondern mümmelt an einem weichen Rosinenbrötchen. „Jo, Grüezigottmiteinonder“, ruft sie mir mit vollem Mund zu und verliert dabei ihr Gebiss.
    Wieso „miteinander“, frage ich mich. Bin ich zwei? Oder drei, vier ...?
    Das kann nur eine Luftspiegelung sein, eine Sinnestäuschung! Die Luft ist hier eben anders geartet als dort, von woher ich komme. Aber wieso höre ich dann diese Stimmen?
    Beherzt nehme ich die gepflasterte Straße zum Gipfelsturm.
    ER IST DA. - - - Grinst zahnlückenhaft. - - - Hähä.
    Dann – jodelt er.
    Ich setze ein liebreizendes Lächeln auf, er lächelt arglos zurück. Arglos, wie Kinder nun einmal sind.
    Ich nähere mich ihm.
    Und schubse ihn in den Abgrund. 

  
Himmelfahrt

„Ach, das Meer - - - und wie scheint der Mond so schön!“, seufzte Almut. „Und schau mal, die Sterne!“ Ihr Alf stand wie ein Gondoliere im Schlauchboot und sang etwas, das italienisch klang. Fünfzehn Jahre waren sie nun schon verheiratet und er sang trotzdem noch für sie. Alf derweil hatte die Schöne von gestern vor Augen. Was für ein tolles Weib!
    Auch das Haiweibchen genoss das romantische Schauspiel. Versonnen drückte es sich an das Boot, das sich wie ein großer starker Hai anfühlte.
    „Oh, Alf, ich muss dich einfach küssen!“, hauchte Almut, stand auf und schwankte auf ihn zu.
    Mit der Wucht eines Zentners fiel sie der Haiin auf den Kopf. Reflexartig verbiss sie sich in Almuts knirschendes Bein. Almut tauchte – jetzt schwerer mit dem Fisch am Bein – mühsam auf und schrie das ganze Meer zusammen. Quallen und Muränen kuschelten sich schutzsuchend aneinander, solch ein Grausen überkam sie. Dabei hatte es die Haiin gar nicht böse gemeint. Könnte sie sprechen, hätte sie sich entschuldigt für ihren Fehlbiss, wenn auch etwas später, denn nun hatte sie das Maul voll. Glücklicherweise wusste sie nicht, dass Almut gestern Abend Haifischflossensuppe nicht nur gegessen, sondern sogar genossen hatte!
    Almut schrie noch immer und schrie und schrie und schrie.
    Sie spürte keinen Schmerz mehr, sondern schrie nur noch aus Gewohnheit.
    Alf hielt es jetzt doch nicht mehr aus. Wenn auch mit Bedauern, legte er seine Videokamera beiseite und trat in Aktion.

„War das aufregend mit dem Hai, was Almut?“, schwärmte Alf anderntags, als sie am Swimmingpool lagen. „Fast wie Abenteuerurlaub! Endlich ist mal was passiert! Da warten wir wochenlang auf den angekündigten Tsunami ... aber nichts! Ich werde das Reisebüro deswegen verklagen!“ Er rückte seinen Liegestuhl näher an seine Frau heran und wischte sich mit ihrem Handtuch tropfendes Sonnenöl von der Nase.
    „Aber das Bein schlenkert jetzt so!“
    „Na, was willste noch? War doch billig! Wie gut, dass wir diesen tongalesischen Flickschuster gefunden haben! Hat er`s etwa nicht gut angenäht? Und dann noch für so wenig Geld! Hab ihn ordentlich heruntergehandelt, was?“
    „Aber es schlenkert!!“, kreischte Almut.
    „Nu, was willste denn? Dafür steht`s dir doch gut! Gibt dir ´ne eigenwillige Note. Jetzt kann ichs dir ja sagen ... So`n bisschen haste schon nach grauer Maus ausgesehen.“
    „Eigenwillig war ich schon vorher!“, greinte Almut, drehte sich auf den Rücken und bräunte ihre vordere Seite. „Und jetzt sehe ich interessanter aus?“, fragte sie nach einer Weile mit koketter Stimme, obwohl sie das mit der grauen Maus doch gewurmt hatte.
    „Na klar!“ antwortete er, rieb sich den öligen Bauch ein und blinzelte ihr zu.
    „Wie haben Sie denn das Bein wiederbekommen?“, fragte der neue, noch engerlingfarbene Gast, Bruno, der die Nachbarliege besetzt hielt.
    „Na, wenn Almut schreit, dann lässt auch ein Hai alles fahren vor Schreck! Ich hab`s dann mit dem Paddel ins Schlauchboot gehievt. Zum Teil hing Almut noch dran und so hab ich sie gleich mit ins Boot zerren können.“
    „Ah.  –  Aha.  –  Bein ab, aber Hauptsache braun, was?“, keckerte Bruno und starrte Almuts birnenförmige Brüste an, auf denen das Sonnenöl brutzelte.
    „Jaha“, erwiderte Alf mit drohendem Unterton, „kann man  –  so sagen ...“
    „Hoffentlich nicht vom verdreckten Meer“, entfuhr es Bruno und er setzte hastig hinzu: „Das war nur ein Spaß, nichts für ungut. Selbst in der Südsee ist nicht mehr alles wie es war …“
    „Alles Sonnenbräune pur!“, spreizte sich Alf. „Wir geh`n nur in den Pool, denn – haben Sie die Quallenschwärme nicht gesehen? Mehr Quallen als Meer!“
    „Igitt“, schüttelte sich Almut und blinzelte dem Nachbarn über ihre Sonnenbrille zu. „Aber wir sind schon auf dem Meer gepaddelt ...“
    „... in das du reingefallen bist und der Hai ...“, unterbrach Alf sie.
    „... im Vollmond über das Meer! So romantisch! Das ist ein Erlebnis!“ Sie sah Bruno tief in die von ihr vermuteten Augen, die sich hinter Spiegelglas verkrochen und schlenkerte ein wenig mit dem Bein.
    Bruno nahm seine rutschende Brille ab und rieb sich die Augen. „Hatten Sie anfangs auch solche Darmfisimatenten? Die kochen hier nur mit Öl!“
    Almut überhörte diese unziemliche Frage, rollte sich zur Seite und zeigte ihm ihren Rücken. „Aah! Diese Ruhe!“, seufzte sie und räkelte sich wohlig. Nur der Presslufthammer der nahen Baustelle stampfte monoton vor sich hin. Der begehrliche Blick des Kranführers verhakte sich in ihren Hintern.
    „Fiesi-was? Ja, meine Frau hatte furchtbaren Dur...“ Almuts drohender Blick zerhackte ihm das beabsichtigte Wort in der Kehle. „D...ie Preise sind bald doppelt so hoch wie im letzten Jahr, dafür ist der Service gesunken.“ Erleichtert lachte er, dass ihm dieser ausgelutschte Witz eingefallen war. „Die Ober schmeißen einem das Essen auf den Tisch, als wär`s ´ne eklige Qualle.“
    Obwohl Bruno kaum zugehört hatte, lächelte sein Mund gequält mit, während seine Augen ungläubiges Entsetzen ausdrückten. „NEIN! Nicht das schon wieder!“, keuchte er. Sein schweißnasses Gesicht verfärbte sich grünlich.
    „Und unsere Urlaubskarten sind noch immer nicht angekommen, hat Mutter am Telefon gesagt“, beklagte sich Almut und wandte sich Bruno zu, der ruckartig aufstand.
    „Was hat er`s denn so eilig, Alf? Guck nur, wie er zum Pool stakst mit seinen zusammengekniffenen Pobacken. Der läuft so komisch! Hat er was an der Hüfte? Oh! Jetzt hat er einen Bauchplatscher gemacht!“
    Huhu, winkte sie den Holländern zu, die im Swimmingpool Ball spielten. „Wovon sind die bloß so braun, wenn sie erst gestern angekommen sind?“, fragte sie sich.
    Aus Strandrichtung durchbrach plötzlich einsetzende Techno-Musik, die wunderbar zum Geräusch des Presslufthammers passte, die ungewohnte Ruhe. Der gleichförmige, blecherne Rhythmus im Verbund mit dem Stampfen des Presslufthammers versetzte Almut in belämmernde Trance.
    „Ansichtskarten sind nicht so wichtig!“, brüllte Alf. „Wozu haben wir diese Unmengen von Dias gemacht? Die können wir ja dann vorzeigen. Und erst unsere Wiedeofilme! Na, die werden sie erst vom Hocker reißen!“ 
    Seine Schläfenader schwoll blauviolett an. Die grellgelbe Sonne stach ihm in die tränenden Augen. Verschwommen nahm er wahr, wie die Holländer in Handschellen abgeführt wurden. „Hatten die nicht gestern noch Ärger mit der Hotelleitung gehabt? Und jetzt verhaftet man sie? Völkerverständigung! Pah!“
    „Was  –  für  –  Holländer?“, lallte Almut.
    „Da bin ich wieder“, rief Tochter Addi, ein speckiger Teenager auf Klumpschuhen. Sie ließ sich auf die Liege neben ihrem Vater fallen. „Uff! Das war eine Monster-Tour! Diese Eingeborenendörfer sind ja so was von schnuckelig! Und so freundliche Menschen! Die haben sich extra hingestellt, damit wir sie knipsen können.“
    Schlagartig setzte die Musik aus und auch der Presslufthammer war nicht mehr zu hören. Oder schien es Alf nur so? Addis Stimme hallte wie aus der Ferne.
    „Addi? Addi?“, stammelte er. „Bist du hier oder auf unser`m Balkon im siebn`nzwanzigsten Stockwerk?“
    „Doch dann wollten sie Geld dafür, Papa! Hab aber nichts rausgerückt, denn das verdirbt sie nur. Die sind ja noch so irre naturbelassen! Ist was mit dir?“
    Alf sirrte der Kopf, als schabten tausend Grillen ihre Flügel aneinander. Seine Tochter bewegte die Lippen, doch die Schallwellen erreichten ihn seltsamerweise nicht.

Im selben Augenblick ging die Bombe hoch.
    Die Terrorgruppe „Leuchtende Blutspur“ hatte das Kommando übernommen.
    „Aber schön, aber schön war`s ja doch!“, jubelten alle im Himmel und flatterten braungebrannt und erholt der Sonne entgegen. Nur Bruno war noch etwas grün im Gesicht.

(19..?)